сочинение. История моего прадеда. История моего прадеда
 Скачать 16.44 Kb.
|
|
История моего прадеда. Война – жесточе нету слова. Война – печальней нету слова. Война – святее нету слова В тоске и слове этих лет. И на устах у нас иного Ещё не может быть и нет… А. Т. Твардовский. Война – это глубокая рана всего человечества, всей Земли. О ней невозможно забыть. Её помнят не только люди, но и всё кругом: деревья, камни, воздух. Слово «война», словно клеймо, преследует каждого человека. Подойди к любому, расспроси об ужасных тех годах, и я уверен, что у каждого найдется, как минимум, одна история. История о бабушке, о дедушке, о смерти… Каждый год руководитель нашего школьного музея Тазетдинова З.Ш. водит нас в музей. И каждый раз я узнаю что-то новое, интересное, запоминающееся. А этот год стал для меня особенным. Итак, мы стоим в музее. Рассказ учителя о войне, о героях тех лет, о детях, оставшихся один на один с войной, захватили наш разум. И весь наш класс, затаив дыхание, слушал преподавателя… Мы настолько близко восприняли рассказ, что, кажется, всем классом стояли в поле боя. Свист бомб, очередь пулемётов, душераздирающие крики о помощи – всё это так и слышалось у меня в ушах. Но вдруг мой взор упал на открытую страничку альбома «Из воспоминаний». По фамилии я узнал своего прадедушку Салеева Минехалима Минкадировича. Взяв альбом в руки, я с трепетом начал читать интервью, которое брала у дедушки ученица 7 класса в 1982 году. У меня было такое ощущение, будто мой прадедушка стоял рядом и рассказывал сам: «Июль. 1941 год… После страшной вести о начале войны мужчины один за другим, молодые и зрелые, уходили на фронт. Пришла и моя очередь. После месяца подготовки нашу роту отправили на западную границу Белоруссии. Сколько деревень мы отстояли, сколько деревень освободили. Их не счесть. Бывало, мы не спали, не ели по три-четыре дня. Сил не было нести в руках даже винтовку. Но всё же держались. При одной мысли о немцах чувство голода, холода и бессилия проходило, и мы снова спешили в бой. Вот мы у стен города Шорос. Прорвать линию фронта сложно. Глубокие рвы, колючая проволока, огненный дождь из пуль – всё это мы должны были пробить. Прошёл день боя, два дня – и город наш. За нашими спинами жестокая схватка с немцами, бессонные ночи и, конечно же, слёзы радости… Наступило 28 сентября. На улице холод, а мы в дырявых шинелях и ботинках. Немцы расположились у берега Днепра. Бой предвещал быть жестоким. Несколько разорванных немецких снарядов – и я упал от попавших в плечо и голову осколков. Берег Днепра усеян телами раненых и убитых бойцов. И я среди них… Долгие шесть месяцев в госпитале проходили очень долго. Время тянулось словно резина. Меня жгла мысль, что я –здесь, а мои товарищи – в бою. Было сложно. Но медицинское заключение о непригодности к службе сбила меня с ног. И с осколками в голове меня отправили домой. Так закончился мой боевой путь…» Все эти слова врезались в мою голову и не давали покоя. Придя домой, я начал расспрашивать у дедушки о прадедушке. Оказывается, даже после нескольких лет окончания войны, из головы прадедушки выходили осколки, напоминая ему о военных трагических событиях. Война… Как много в этом слове боли, горя и печали. Каждый из нас должен знать, что мирное небо над головой построили наши деды, прадеды. Я думаю, что наша святая обязанность – сохранять и передавать из поколения в поколение правду об этой бесчеловечной войне, чтить её героев и не допустить подобной трагедии вновь. |