Передо мной чистый лист. Переписано из тетрадки
 Скачать 13.85 Kb.
|
|
(переписано из тетрадки) Передо мной чистый лист. Его белизна манит меня, обещает, что я сейчас из бумаги и чернил сотворю нетленный шедевр, что паззл из моих мыслей вдруг в полной мере сложится в простую и четкую, но вместе с тем, изящную форму, навеки в бронзе отольёт слова. Но вот, я, доверившись чувству, ступаю на бескрайнее белое поле, пробегаю пару строк., и замираю. Посреди бескрайнего белого поля, один. А вокруг тишина. И будто тысячи глаз неотрывно смотрят на меня, ждут, что ну вот, сейчас я изреку нечто гениальное, не зря ведь вышел на трибуну. А мне нечего им сказать. Всё, что было написано выше кажется теперь жалким и недоделанным. Яркие мысли, будучи растянутыми по листу, скучнеют, теряют краску, кажутся вовсе очевидными. И вот, я откладываю ручку в сторону, и с горечью перечитываю уже написанное. Боже, какой дурак мог излить такую бессмыслицу на бумагу? Что только было у него в голове? А в голове ведь было всё, и был чистый лист... А стал грязный лист, и другой дурак, и в голове у него только мысли про запачканный лист. Однако… Лучше пусть моя квартира станет свалкой исписанных листов, чем складом чистой бумаги. (отредактировано) Передо мной чистый лист. Он манит свободой, предлагает простор для весело носящихся и наскакивающих на стенки черепа мыслей. Кажется, что стоит только взять ручку и начать писать, как на бумаге сам собой возникнет шедевр, мешанина из ярких образов и гениальных мыслей сама сложится в красивую и правильную картину. Я доверяюсь этому чувству и начинаю писать. Но выдав пару-тройку вводных предложений я вдруг замираю. Что-то не так. Перечитываю предложения, пытаюсь вспомнить, зачем их написал, в надежде вновь ухватить ту прекрасную идею, с которой начал работу. И не могу. Перечитывая вновь и вновь, я вдруг с ужасом обнаруживаю себя посреди бескрайнего белого поля, в тишине. Отовсюду на меня будто смотрят внимательные взгляды. И все ждут, что я непременно должен им что-нибудь сказать, раз вышел на трибуну. А сказать-то мне и нечего. То, что вертелось в голове цветным калейдоскопом, тает без следа, расползается серыми хлопьями под внимательными взглядами. Пара вводных предложений кажется откровенно безвкусными. Шедевра не вышло. Не вышло вообще ничего. Я с позором откладываю ручку в сторону и стыдливо отвожу взгляд от написанного. Был чистый лист, стал грязный лист. …Однако глубоко внутри, на зло всему миру и самому себе, разгорается упрямая мысль. Пусть лучше моя квартира станет свалкой грязных листов, чем складом чистых тетрадок. |