конк. Белый Бим Черное ухо
 Скачать 13.81 Kb.
|
|
Г. Троепольский. "Белый Бим Черное ухо". Описательный монолог (для парня или девушки 12-16 лет). Иван Иваныч отпустил такси, в надежде на то, что поведет Бима на поводке, и пошел к фургону. Шел он действительно с огромной надеждой: если Бим здесь, то он сейчас его увидит, приласкает, если же Бима нет, то, значит, он тоже жив, найдется. - Бим, мой милый Бимка... Мальчик... Дурачок мой, Бимка, - шептал он, идя по двору. И вот сторож распахнул дверь фургона. Иван Иваныч отшатнулся и окаменел... Бим лежал носом к двери. Губы и десны изодраны о рваные края жести. Ногти передних лап налились кровью... Он царапался в последнюю дверь долго-долго. Царапался до последнего дыхания. И как мало он просил. Свободы и доверия - больше ничего. Лохматка, забившись в угол, завыла. Иван Иваныч положил руку на голову Бима - верного, преданного, любящего друга. Запорхал редкий снежок. Две снежинки упали на нос Бима и... Не растаяли. Снег порошил. Тихий снег. Белый снег. Холодный снег, прикрывающий землю до следующего, ежегодно повторяющегося начала жизни, до весны. Седой как снег человек шел по белому пустырю, рядом с ним, взявшись за руки, два мальчика шли искать своего общего друга. И у них была надежда. И ложь бывает святой, как правда. Так умирающий человек, улыбаясь, говорит любимым: "Мне совсем стало хорошо". Так мать поет безнадежно больному ребенку веселую песенку и улыбается. А жизнь идет. Идет потому, что есть надежда, без которой отчаяние убило бы жизнь. Или это Имант Зиедонис. "Пойте!" Пойте! Говорю вам - пойте! Пойте, когда вам хорошо. Пойте назло всякой грубости или свинству. Пойте в глаза тому, кто вас ругает. Пойте, ликуя в своем превосходстве, когда вас бьют. Я хорошо это помню. Был я маленьким и видел в окно, как соседская женщина колотила своего сынишку. Он стоял у сарая и пел. Мать его колотила, а он смеялся и пел. Она била, а он пел. Она устала бить его, а он пел. Она опустила руки, а он ушел, поглаживая побитые свои плечи и спину, - он шел напевая. Пойте в переполненных троллейбусах, и если вам придется заплатить за это - заплатите! Пойте, когда пьете вино. Пойте у могилы. Что ж вы молчите, пойте. Он не услышит. Не для него. Пойте не смерть его, пойте жизнь свою. Не о хвое на могиле, а о том вон листике на верхушке. Пойте себе, живые - вам нужна песня, а не ему. ...Ты ночью проснулся и слышишь - поют соловьи. Вот видишь, песня живет и ночью. Поешь ли ты только утром, солнечным утром? А песни отчаянья, песни гнева и наступленья? Да, где она, твоя песнь наступленья? Ты уже победил - и поешь только утром? Или ты побежден - и совсем не поешь? |