Книга о собаке спросите вы
 Скачать 0.69 Mb.
|
|
Глава 4.Вызов эвакуатора. Эвакуатор злится. Эвакуатор недоумевает Женя отметилась у диспетчера и встала в длинную очередь такси. Можно и кофе попить. Глянула в спину удаляющегося в сторону вокзала ее последнего пассажира. Достаточно молодой, чуть младше ее, парень, но с уже отметившими его персону лысиной и пузцом. И сальные волосы явно нуждались в стрижке. Женя налила себе кофе из термоса. Странно, что она обратила на это внимание. Внешность пассажиров, тем более — мужчин, ее раньше не интересовала. Но после того случая… Она ни разу не видела столько красивых людей одновременно. И этот голубоглазый, мать его! Аполлон. И черноокий мачо с задатками психопата. А уж то, что женщина на сносях может выглядеть такой потрясающе красивой — это для Женьки был вообще сюрприз. Такой потрясающе красивой — и такой спокойной. Повезло же ее мужу. Впрочем, ей самой, тоже, скажем честно, повезло. Потому как тревога и беспокойство мачо-психопата за жену читались совершенно невооруженным взглядом. Характерно, что греческий бог, как и положено настоящему олимпийцу, хранил одноименное спокойствие. Вполне возможно, что для него это не впервой. Вполне возможно, что он женат и имеет уже пару карапузов. Женька нахмурилась, так и не сумев вспомнить, видела ли у Олега обручальное кольцо на пальце. Она попросту не обращала на такие вещи внимания. До недавнего времени. Но даже если он и женат, это совершенно не помешало ему пригласить ее на свидание. Женька еще сильнее хмурится. Потому что впервые за пару последних лет сомневается. Правильно ли она поступила. Он ее раздражал безмерно. Своей красотой. Пижонской надменностью. Нарочитым равнодушием. Запахом больших денег. Ехидной улыбкой. И вместе с тем. Парадоксально, но… Производил впечатление правильного человека. Точнее, человека, который все делает правильно. А еще точнее, человека, который не совершает неправильных поступков. Черт, из-за этого пижона ее мысли приняли совсем нежелательный оборот. И звонок телефона был как нельзя более кстати. И… вспомни беса — и он тут как тут. — Да? — Женя, привет. Это Олег. Можешь меня сейчас забрать? — Конечно! Адрес? Разворачивая машину, Женька поймала себя на том, что улыбается. Однако когда приехала по адресу, улыбаться уже не хотелось. А ведь могла бы догадаться… — Эй, Баженов, твоя рыжая приехала, — красавец-психопат первым подошел к такси. — Buenos noches, senor, — промурлыкала Женя, демонстрируя мелкие ровные зубки. — Привет, Жень, — за спиной здоровяка брюнета показывается Олег. Мужчины обнялись, прощаясь. Олег плюхнулся на переднее пассажирское. — Запряга-а-а-а-ай, Семе-е-е-е-е-ен, — басом выдает он. — Семен? — усмехается Женька. — Тро-о-о-о-о-огай, Семе-е-е-е-е-ен, — басит, продолжая дурачиться, Олег. — Как скажете, барин, — машина срывается с места. — Давай песню, Семен! — Жениться тебе пора, барин, — выворачивает на максимум громкость радиоприемника. И поэтому его ответ: — Да я хоть сейчас готов! — она не слышит. * * * Весь масштаб бедствия Женька оценила, только когда они приехали к дому Олега, и он попытался выйти из машины. А вместо этого — выпал. Женька ахнула, поставила коробку на нейтраль, дернула ручник и выскочила из машины. Олег приземлился на четвереньки рядом с пассажирской дверью. Плечи его тряслись. Женька предусмотрительно остановилась в метре от него. — Олег, ты что? Ты… Тебе плохо? Тебя тошнит? — Нет, — почти простонал он. — А что? — Смеш…но, — булькая и хихикая, проговорил он. «Смешно ему…», — с досадой подумалось ей. — «Пьяница!» — А ну-ка, вставай! Трясет головой. — Нет. — Почему? — потеряв терпение, рявкает она. — Не могу. Вот засада! Попадалово! Бросить его тут к чертовой бабушке! Женька оглядывает двор и понимает: она просто не развернет машину здесь. Учитывая, как непредсказуемо может себя повести это пьяное четвероногое… Еще под колеса поползет. Черт! Придется тащить его до квартиры. Женька присела на корточки рядом. — Олег! Положи руку мне на плечо. Давай попробуем встать. — Давай попробуем, — хмыкает он. Встали. Со второй попытки. Но все-таки встали. Женя прислонила его к машине и придирчиво оглядела. Ржет. Весело ему… Хорошо, что на улице относительно чисто, и колени и ладони, хоть и испачканы слегка, по сухие. — Стой здесь! — строго грозя пальцем, говорит она. Олег пытается… Укусить ее за палец! Это полный пи***ц! — Стоять! — во весь голос рявкает она. — Стой тихо! Здесь! Не двигайся! Понял? Олег кивает. И улыбается. Пьяная скотина! Женька метнулась за руль. Заглушила мотор, вытащила ключ из замка зажигания. Вышла из машины, закрыла. Огляделась. Она, конечно, перегородила весь двор, но проехать можно. Ничего, будем надеяться, это много времени не займет. Пока они топали до подъезда, пока поднимались на лифте — все это время Женька культивировала в себе злость. Чтобы заглушить поднимающееся изнутри нечто… Чтобы игнорировать легкий, но невыразимо приятный запах его, она готова на что угодно спорить, очень дорогого парфюма. Чтобы не обращать внимания на то, какое у него твердое, плотное тело, и как двигаются мышцы, когда его рука опирается на ее плечи. Она так остро чувствовала его близость. Женька резко выдохнула сквозь стиснутые зубы. Вот, опять! Его рука, свободно свисающая с Женькиного плеча, качнулась, и длинные пальцы коснулись. Чуть-чуть. Слегка. Ее груди. Опять. Уже во второй раз. Черт! Она повернула голову и наткнулась на его взгляд. Из-под слегка опущенных ресниц. И он больше не улыбался. Твою мать… Он делает это специально! Говнюк! Но дергаться поздно. Женька еще крепче сжала зубы. Еще немного и… Двери лифта открылись. — Куда? — Налево, — приглашающе махнул рукой Олег. А потом его рука безвольно упала и снова… Женька толкнула его со всех сил, приваливая к стене. — Ключи! — почти прорычала она, протягивая ладонь. — В кармане. Она уже успела протянуть руку к карману куртки, когда увидела, как он качает головой. Отрицательно. — В брюках. Это уже не лезло ни в какие ворота! — Доставай! Он опять качает головой. И снова — отрицательно. Глаза в глаза. И она понимает. Может, он и пьяный. Но в его глазах — четкий, абсолютно осознанный вызов. И будет она последняя дурочка, если его примет… Кто их считает, этих дурочек? Может, она и не последняя по счету. Но точно — одна из них. Потому что ее ладонь резко, без предупреждения, ныряет в карман его брюк. Смотрит с вызовом. Вот так! Не ожидал? По выражению его лица ничего понять невозможно. Женька вытаскивает руку из пустого кармана и уже не так решительно опускает руку в другой. Пальцы касаются чего-то и… — Это не ключ, — выдыхает Олег. Конечно, это не ключ. Вместо холода металла под пальцами, сквозь ткань — теплая упругая плоть, которая… твердеет. Прямо под ее пальцами. И опять. Глаза в глаза. В его — что-то меняется. Плавится. В ее — растерянность. Которая все же сменяется решительностью. — Эта штука не откроет дверь? — Нет, — опять выдыхает Олег. — Жаль, — нарочито громко вздыхает Женя, ее пальцы скользят дальше и вот, наконец-то! — ключи. Пять минут звяканья ключами, сопровождаемых затейливыми ругательствами — и квартира открыта. Вталкивает Олега внутрь, некстати подумав о том, что сейчас, как в анекдоте, их встретит его жена со скалкой. Их встречает тишина. И темнота. Обшарив две стены, Женька наконец-то находит искомое. И прихожую заливает свет. — Разувать не буду! — предупреждает. — Будь любезен — сам! — Хорошо, — покорно бормочет Олег, опираясь рукой о стену. — Сам так сам. Прислонившись к стене и скрестив руки на груди, она наблюдает за его попытками разуться. Одна, вторая, третья… Наконец-то. Подходит ближе, опять подставляя плечо. — Ну, где спальня? — Обожаю, когда женщина это говорит… — усмехается Олег. — Пойдем, покажу. В спальне Женька делает одно движение. Но и его хватает. Легкий толчок в спину. И Олег падает на кровать. Ей бы сразу уйти, но она не может удержаться. — Что, день взятия Бастилии не прошел зря? — интересуется ехидно. — Нет, — отвечает Олег. Перевернулся на спину, закинул руки за голову. Смотрит на нее снизу вверх. — Бастилия не при чем. Отмечали день рождения Машки Тихомировой. — Это жена психического? — Нет, — хохочет Олег. Смешлив он сегодня. — Жена — Даша. А Машка — это дочь. Ты ж была там… практически. — Так это вы за новорожденную так… накидались? Хороши, нечего сказать. — За здоровье же! — Ну-ну… Женька поворачивается к двери и… Для пьяного у него слишком быстрая реакция. Перехватывает ее руку и неожиданно для себя Женька плюхается попой на кровать рядом. Не отпускает ее руку. Прижимается к ладони щекой. — Не уходи… Женька молчит. Потеряла дар речи. Есть от чего. Его ладонь. Твердая и горячая. И щека. Под ее ладонью. Слегка колючая. А так и не заметно. Блондин. — Женя… Не уходи. Пожалуйста. Побудь со мной. Чуть-чуть. Трется щекой о ее ладонь. Как большой золотистый кот. Глаза закрыты. И легкая улыбка на губах. Женя замирает. Сидит тихо. В ладони покалывает. Наверное, от его щетины. Или еще от чего-то… Он по-прежнему крепко держит ее руку. Но через пару минут она понимает. Больше не улыбается. Ровное и глубокое дыхание. Он заснул. И она по-прежнему не отнимает ладонь. И смотрит на него. Он безбожно хорош, это правда. Но при этом… Видны и сеть тонких морщинок у глаз. И едва заметные, разгладившиеся теперь, складки — между бровей и у губ. Лицо человека, который часто улыбается. Но еще чаще — хмурится. Оно одновременно и более открытое, беззащитное. Как и у любого спящего. И более строгое, вместе с тем. И он совсем не похож на того пижона, который сел к ней в машину несколько недель назад. Женя наконец-то убирает руку. Надо уходить. Вместо этого — отправляется бродить по квартире. На кухне решает сделать привал. Ставит чайник. Рыскает по шкафам в поисках кофе. Старательно отгоняя от себя мысль о том, что она ведет себя, по меньшей мере, странно. Но она просто не может уйти. Не может уйти — и все тут! Кофе она так и не нашла. Заварила пакетик чая. Пила и уговаривала себя. Что она — чертовски уравновешенная и благоразумная девушка. Уговорила. И чай допила. Кружку из зловредности мыть не стала. Пусть Олег Викторович завтра с утра голову поломает. Входная дверь поставила перед Женькой очередную трудноразрешимую задачу. Пощелкав замками, поняла — захлопнуть дверь невозможно. Или закрыть изнутри. Или снаружи. Или оставить дверь незапертой. Мысль о том, чтобы пойти разбудить это алкочудовище отмела сразу. Можно, конечно, прикрыть дверь на защелку. Авось никто не украдет такое сокровище до утра… Но мысль о том, что он будет спать в незапертой квартире, была настолько неприятной, что пришлось отказаться и от нее. Вариант оставался один. Женька взяла с полочки оставленные там ею же ключи. Постояла в задумчивости. Мелькнувшая идея с каждой минутой казалась ей все более и более привлекательной. Не выпуская из рук ключей, Женя прошла в гостиную. Кажется там, на компьютерном столе, она видела ручку. И бумага тоже должна найтись. Глава 5.Утро. Похмелье. И головная боль. И добавить, при всем желании, нечего Утро было… непростым. Бывало, конечно, и хуже. Бывало. Но редко. Несладко это — просыпаться от головной боли. Осторожно, стараясь не двигать головой, сел на кровати. Медленно опустил ноги на пол. Оглядел себя. Поздравляю, Олег Викторович! Спал одетым… Брюки, рубашка — все измятое. Хорошо хоть, разуться умудрился. А ведь не помнит, как… Сам себе укоризненно покачал головой. Охнул, обругал себя, шипя сквозь зубы. Как же болит голова… Проявляя чудеса героизма, доплелся до ванной. Разделся, бросив вещи в угол. Главное — не смотреть на свое отражение в зеркало. После душа стало легче. Проверенный метод. Обмотав бедра полотенцем, поплелся на кухню. Обнаружив на столе кружку из-под чая, поморщился. Ему еще и чай приспичило пить вчера, оказывается. Убрал кружку в раковину, налил воды в чайник, включил. И все это время где-то на границе сознания маячила то ли мысль, то ли воспоминание. Которое он никак не мог поймать. Ибо сосредоточиться на чем-то, кроме простейших действий, пока не получалось. Повинуясь этому самому смутному ощущению, все так же вяло поплелся в прихожую. Его туфли безобразно нагло валялись прямо перед входной дверью. Но его взгляд сразу выхватил другое. Белый лист бумаги на тумбочке. Там, где обычно лежат ключи. Дорогой! Ты был великолепен… Ты просто настоящий жеребец! Я поехала за плеткой и наручниками — как ты и просил. Ты такой затейник… До встречи, мой сладкий. Подписи не было. Но у Олега в голове как будто зажгли свет. Он вспомнил. И застонал. Он идиот… Он же возвращался домой на такси. Женя… И упал, кажется, еще на улице. И она тащила его до квартиры на себе. И сцена с ключами. И Женя сидит на его кровати. И ее ладонь на его щеке. Все эти картины стремительно, одна за другой вспыхивают в голове, и Олег остро, до стона жалеет о своем недавнем беспамятстве. Зажмуривает глаза, но от этого детали его «геройства» становятся только еще ярче. И очевидно вдруг стало, что из кружки с остатками чая пил не он. Мелькнувшая в сознании шальная мысль так же бесследно испарилась. Да, в его квартире неизвестно сколько времени находился посторонний человек, пока сам Олег пребывал в бессознательном состоянии. Но он был уверен, что невымытая чашка из-под чая — единственный материальный урон, нанесенный его невольной ночной гостьей. Он просто знал это — и все… Потом, и совершенно последовательно, его посетила догадка. Дернул ручку входной двери, оглядел замок. Так и есть. Дверь закрыта снаружи. И совершенно очевидно, кем. Олег медленно сполз по стенке и схватился за голову. Жест, безусловно, картинный. Но он в полной мере отражал охватившее его отчаяние. А вариантов-то, собственно, нет. Потратив пять минут на поиски смарта, Олег вместе с адским порождением прогресса отправился на кухню. Залил горячей водой зеленый чай. Ждал, пока он заварится, сверля сумрачным взором ни в чем не повинный Nexus. Все равно… Рано или поздно. Надо будет звонить. Налил чай в чашку. Первый глоток. И пальцы смыкаются на телефоне. — Женя, доброе утро. — Неужели оно у вас доброе, Олег Викторович? Началось… Кто бы сомневался. Даже если и был бы он в состоянии препираться с ехидной до изжоги Женькой, сейчас он не в том положении. — Жень, ты можешь приехать? — игнорируя ее вопрос, спросил он. — Сейчас? — Женька снимает выстрелом снайпера, сохраняется и нажимает на паузу. — Эмммм… — Олег не сразу отвечает, пытаясь идентифицировать звуки, раздающиеся на фоне их разговора. — Если можно… — Через час, — безапелляционно отрезает она. — Даже нет, через полтора. — Хорошо, — быстро соглашается Олег. Его это более чем устраивает. За прошедшие без малого два часа он мало что успел. Оделся, это безусловно. Побрился, опять же. Убрал на место туфли. Сложил в пакет вещи — надо будет заехать завтра в химчистку. Выпил старый добрый цитрамон в количестве двух штук. И прилег. Прямо на пол в гостиной. В приоткрытую балконную дверь проведать Олега просочился сырой мартовский ветер. Остужал гудящую голову, порхая по комнате в такт льющейся из колонок Равелевской «Игре воды». Олег впал в подобие легкого транса, из которого его вывел звук поворачивающегося в замке ключа. Женька тихо открыла дверь. Напрасно она так старалась не шуметь. Вот он, туточки. Несчастный узник замка Иф. Разглядывая встречающего ее Олега, удивилась. Как может человек ТАК выглядеть с похмелья? Идеально лежащие волосы, изучающий взгляд голубых, как мартовское небо, глаз. Джинсы, серый трикотажный джемпер. Хоть сейчас на подиум. Из общей картины выбивались только босые ноги. С поджатыми пальцами. По полу ощутимо тянуло сквозняком. Вытрезвитель себе устроил, алкоголик несчастный! — Здравствуй, милый, — Женька не удержалась от провокации и чмокнула оторопевшего Олега в щеку. — Держи, это тебе. — Что это? — подозрение, с которым он глядел на черный пакет в своей руке, доставило Женьке извращенное удовольствие. — Пара наручников. Плетки трех видов. Все, как ты просил. Сейчас пробовать будем? Олег только вздохнул обреченно, заглядывая в пакет. Никаких наручников. Пара пластиковых бутылок. — Это пиво? — Пиво? Обойдешься! Это квас. — Квас? — Тебе сейчас — самое оно. — Спасибо, — растерянно ответил Олег. — Что у нас на обед, милый? И опять он не знает, что ответить. — Что, есть ничего? Ну, хоть чаю с бутербродами… — Конечно, — спохватывается Олег. — Прошу на кухню. Сейчас что-нибудь придумаю. На кухне включает чайник, и, не давая себе времени на малодушные сомнения, произносит: — Женя, я хотел бы извиниться за вчерашнее. — О чем ты? — Женя картинно округляет глаза. — Я вчера был пьян и вел себя неадекватно, — не то, чтобы Олегу нравилось это говорить, но если он принял решение извиниться, то надо называть вещи своими именами. — О чем ты говоришь? Мне давно так хорошо не было! Ну конечно, она не успокоится, пока не получит свой фунт мяса… — Жень, пожалуйста… — Олег морщится. — Я же знаю, что между нами ничего не было. — Откуда такая уверенность? Неужели я недостаточно хороша для тебя? — она ерничает, но на душе вдруг холодеет от того, что сейчас он ответит: «Да, ты совершенно мне не нравишься». И дурашливое настроение мгновенно расползается, как клочья тумана под ярким солнцем. — При чем тут это? — Олег снова морщится. В висках снова начинает пульсировать. — Я проснулся одетым. И вообще… Я еще в состоянии определить — занимался я сексом или нет! Получилось резко. Он сам это понял. Мучительно соображал, как бы исправить, но пульсирующая боль в висках не давала сосредоточиться. Щелкает закипевший чайник. — Черный? Зеленый? — Что? — Чай. Знаешь, бутерброды не с чем делать. Колбасы нет. Мюсли есть. «Фитнесс». И молоко обезжиренное. Будешь? — Чего? Мюсли? Ты такое ешь? — Это полезно. И вкусно. Женя окидывает придирчивым взглядом стройную и поджарую фигуру Олега. Некстати вспоминает о съеденном накануне ночью беляше. Который она запивала крепким сладким кофе. Фыркает. — Если ты такое регулярно ешь, то непонятно, в чем душа держится, — Женька злится и ее «несет». — Слушай, при таком режиме питания тебя вчера, наверное, с бокала вина срубило? По вспыхнувшим щекам Олега она понимает, что ее предположение недалеко от истины. Ехидно цокает языком. — Ай-ай-ай, Олег Викторович! Мюсли, это, конечно, хорошо, но надо употреблять и мясные закуски! Олег шумно выдыхает. И нарочито спокойно повторяет свой вопрос: — Какой тебе чай заварить? Да пошел ты! — Я поехала. — А как же чай? — Я пью только кофе! Она резко разворачивается и выходит из кухни. — Женя, подожди! Он, сам не понимая как, все испортил. И черт бы его подрал, если бы знал, как это исправлять. — Чего тебе? — спрашивает она, не оборачиваясь. — Как… твоя фамилия? Женя в изумлении поворачивается. — Тебе зачем? Хороший вопрос. Где бы ответ взять? Явно не в раскалывающейся от боли голове. — Ну… Ты же мою знаешь… И потом, — пытается пошутить, — после всего, что у нас было… Она могла бы придумать пару достойных ответов. Но спорить с ним совершенно не хочется. Хочется быстрее уйти. Да и какая разница? — Миллер, — бросает она, берясь за ручку двери. — Как пиво? — Как американский драматург! Она открывает дверь, шагает через порог. И добавляет, поворачиваясь. — Нельзя вам пить, Олег Викторович! Алкагольдегидрогеназа ни к черту! — Чего? — ему кажется, он ослышался. — Алкагольдегидрогеназа. Фермент такой. Класса дегидрогеназ. Катализирует окисление спиртов до кетонов и альдегидов. Судя по вчерашнему — у тебя его уровень явно невысок, — замолкает ненадолго и добавляет: — Ну, и закусывать, конечно, надо. И не мюсли. Ответить он не успел. Даже если бы успел — не смог бы. Стоял, слушая мелкий перестук Женькиных шагов по лестнице. Вот внизу хлопнула подъездная дверь. И только после этого он закрыл свою. Покачал головой. В который раз поморщился от боли. Она опять его удивила. Каждый раз при встрече эта рыжая бестия умудряется поставить его в тупик. |