контрольная. Янка Рам Моя младшая жена (СИ)
 Скачать 2.52 Mb.
|
Глава 11 – Первая брачная ночь (Ляйсан)С сомнением смотрю на лестницу кровати. Не хочу туда лезть. Там же жарко! А пульта от кондиционера нет. Да и дома у нас спят по‑другому: подиум, обитый ковровой тканью, тонкий матрац и подушки. Стягиваю сверху два сложенных стопкой одеяла. Одно – потолще – складываю пополам и стелю на пушистый ковёр вместо матраса. Вот так будет хорошо! Быстренько обустраиваю себе импровизированную кровать. Платяной шкаф пуст, и я развешиваю там своё платье и костюм для университета. Внутри всё ещё тревожно стучит. И я так не усну. Поэтому не тороплюсь ложиться. В телефоне новая симкарта. Вбит только номер Тимура. И теперь у меня нет даже маминого номера. Захожу в свой мессенджер, меняю номер телефона в аккаунте на новый. Вот… Часть моих малочисленных контактов восстановлена. Мамин номер. Она тоже рассержена на меня… Но я знаю, что переживает. Поэтому пишу ей короткое сообщение, что со мной всё хорошо, и муж меня не обижает, и это мой новый номер. Прочитано. Не ответила. Может, отец запретил. Не знаю… Что обижаться, если я сама во всём виновата? Я не обижаюсь. Пока что всё хорошо. Гораздо лучше, чем если бы отправили на родину. Уж лучше я буду терпеть эту Аллу! А Тимур… Буду стараться ему угождать во всём. И думаю, он не станет плохо ко мне относиться. Вспыльчивый, иноверец, но не злой. Всё успокоилось, я одна, и в голову опять лезет погубивший меня образ. Машинально захожу в аккаунт Антона. Любуюсь на его фото. Красивый… Красивый мужчина – плохо. Всегда грязная постель. Достойный – лучше. К красоте через год привыкнешь и перестанешь замечать. А жить всю жизнь. Красивый – недостаток. Но попробуй это объяснить моему глупому сердцу! Заблокирован. Отец заблокировал. Мой палец крутится на иконке «разблокировать». Нет, не потому, что я на что‑то ещё надеюсь. А потому что нам вместе сдавать проект. И я свою часть сделала, пока искала, чем отвлечься в ожидании приговора. А сделал ли он, не знаю. Снимаю блокировку. Но ничего не пишу. Ночь… Тимур просил расписание. Пересылаю ему сообщение с расписанием, отправленное мне когда‑то старостой. Забираю полотенце, что дал Тимур, и иду в душ. Волосы собираю наверх, чтобы не замочить. Сегодня с утра только вымыла. Да и необходимых средств для укладки нет. Нужно попросить Тимура. Я же теперь его харем. Он должен заботиться об этом. Смываю с себя этот бесконечный страшный день под струями прохладной воды. И расслабляюсь с пониманием того, как мне всё‑таки повезло. Что будет потом – не знаю. И буду ли я рада своему положению завтра – не знаю. Но сегодня всё хорошо. У меня есть мгновение на радость. Оборачиваюсь полотенцем, заворачивая потуже на груди. И выхожу. Встряхнув головой, позволяю волосам рассыпаться по плечам и свободно упасть. Надо заплести перед сном. Отыскиваю выключатель от бра в виде месяца. Гашу большой свет, оставляя только ночник. Слышу шум шагов за дверью. Панически сжимаю на груди пытающееся свалиться с меня полотенце. Я же голая! Оглядываюсь, ища взглядом, чем прикрыться. Не успею! И только решаю забежать обратно в ванную, как дверь открывается. – Марусь?.. Мужчина… Не Тимур! Кровь бьёт в голову, я шокированно замираю, ослепнув от стыда. – Вау… Чувствую кожей взгляд. Липкий, масляный, ощупывающий каждый сантиметр моего голого тела, которое видно из‑под полотенца. – Надеюсь, это подарок? И ты просто перепутала комнату, да? Не понимаю ни слова, в ушах шумит. – Ну?.. – ожидающе. – Поздравляй… Я весь в предвкушении! В доме моего отца не пьют вина. Но пьяных людей я несколько раз видела. И этот мужчина нетрезв. Его речь смазанная и невнятная. И даже стоя в паре метров от него, я чувствую специфический запах. «Если чужие мужчина и женщина остаются наедине, третьим будет шайтан», – так говорят у нас. А если мужчина ещё и пьян, то только женщина остаётся без защиты наедине с шайтаном. И я чувствую это сейчас очень остро! Словно я не с человеком… Покачнувшись, упирается рукой в косяк. – Как тебя зовут? Онемев, не могу сказать ни слова. И не поднимая глаз, так и стою посреди комнаты. Проходит, закрывая за собой дверь. Стыд и страх как горячая густая волна поднимаются по моему телу вверх и взрываются в голове, дезориентируя. Дышать тяжело… – Вау‑вау‑вау… – обходит он вокруг меня. – Так это свои?! Чувствую, как касается моих волос. Ужас… Как мерзко! Делаю шаг в сторону, но прядь остаётся в его руке, скользя по раскрытой ладони. Я опять опозорена… В этом доме нет защиты?! – Эй… – смягчается его голос. – Ты в первый раз, что ли? Чего такая? Или… Погоди… Так ты подарок или нет? Не понимаю, о чём он! Меня опять трясёт, и нервы сдают. Всхлипнув, прикусываю губу. Плакать – плохо. Мужчины не любят, когда женщины плачут. Да и когда плачешь над судьбой – значит, не благодарна Богу. Может сделать ещё хуже. Наказать. Делаю ещё пару шагов в сторону. На столике мой телефон. – Ты немая, что ли? Ты кто вообще? Ложится спиной на стену, съезжает вниз на корточки. Не смущаясь, склоняет голову, пытаясь заглянуть под моё и так короткое полотенце. Рефлекторно перекладываю одну ладонь вниз, прижимая его к бёдрам. Ни один мужчина не смотрел на меня раздетую. И это гадкое, омерзительное ощущение! Как женщины ходят с обнажённым телом, я не представляю. Я словно вся в грязи… в его похоти… Фу… Забежать бы в ванную, но там нет замка! И если он зайдёт следом… Нервное перенапряжение достигает какого‑то пика. Стыд, страх вдруг превращаются в злость. Кто ему дал право над девушкой так издеваться? Я же замужем! – Уходите! – поднимаю я всё ещё ослеплённые глаза. Не могу разглядеть его лица от всполохов в них. – Не подарок… – вздыхает он с сожалением. – Жаль… В этом доме подарков не дождёшься. Ну тогда давай знакомиться. Я – Ренат, – самодовольно разводит руками. – А ты?.. Подхватываю со стола телефон. Нервно ищу номер Тимура, беззвучно хныкая от ощущения обнажённости и беззащитности. У кого же ещё теперь просить защиты? – Да? – рявкает он – сонно, зло и недовольно. Испуганно сбрасываю вызов, теряясь окончательно. Как себя вести? Что делать? Нет никакой защиты! От обиды слёзы льются ручьём. Как затравленное животное смотрю на этого мужчину. Этот… Ренат – вспоминаю его имя – пьяно и озабоченно смотрит на меня. – Эй, детка… ты плачешь, что ли? – удивлённо поднимает брови. Мне хочется разрыдаться в голос от этого вопроса. Но я только судорожно дышу, пытаясь сглотнуть ком в горле. Мне даже не спрятать своего лица в ладонях. Как только отпущу полотенце, оно тут же свалится. Быстрые шаги по лестнице. – Ренат! – грозный голос Тимура. Зажмуриваюсь. Дверь отлетает в сторону. – А ну‑ка, нахрен отсюда!! И в первую секунду мне кажется, что это мне! Вжимаю голову в плечи. Опять сама виновата?! – С днём рождения меня, да, брат? – зло и с сарказмом выдаёт Ренат. – Вышел!! – Я уж думал, это мой подарок перепутал двери, но видно ты не озаботился подарком. – Я тебе нос сейчас сломаю, – в его голосе лёд. – Эх! Чувствую прикосновение к моим волосам, отстраняюсь. – А я уже влюбился… Слышу, как разъярённо рычит Тимур. Ренат проходит мимо меня к двери. – Это хоть кто? – пренебрежительно, словно провоцируя Тимура. – Моя жена. – Да ладно? – с усмешкой. – Дашь поносить? Вспышка ярости ощущается даже на расстоянии. Распахиваю глаза и вижу, как Тимур за грудки вытаскивает этого Рената за дверь и с треском её захлопывает. За дверью ругань. Оседаю на колени на своё одеяло, прячу лицо в ладонях и начинаю рыдать. Через пару минут заходит Тимур. Но я уже не могу остановиться. Напряжение последних дней вылилось в истерику. Полотенце съезжает, я нелепо ловлю края под физически ощутимым взглядом Тимура. – Лясь… – срывается его голос. Оказывается рядом, укутывая меня в одеяло. Его руки и прикосновения скорее грубоватые, чем ласковые. И его колотит от эмоций. – Трогал тебя?! Испуганно качаю головой. – Мой косяк. Извини. Всё. Не надо плакать! Он думал, что приехала Маруся. Свет горел… Пытается успокоить, но я чувствую, как его распирает от ярости. Обняв подушку, стараюсь погасить в ней рыдания. – Хватит, я сказал! – рычит он тихо. – Хватит! Что, твою мать, за день?! Ну всё, Лясь… Это… брат мой, – со злостью. – Завтра я с ним поговорю. Такого больше не будет. Или вылетит отсюда к чёрту! Силой укладывает меня. – Спи. Ладонь проходится по моей спине. Она обжигает даже сквозь тонкое одеяло. Поправляет волосы, убирая с лица. – Я не хочу здесь… – вылетает у меня сквозь рыдания, как у ребёнка, который не понимает, что ничего уже не изменить. – Быстро успокоилась. Ничего смертельного не произошло. – Мне страшно… – признаюсь я. – Я здесь буду. Ложится рядом на спину на ковёр. – Во сколько тебе на учёбу? – К девяти, – заплаканно заикаюсь я. Смотрит на часы. – Два уже. Засыпай… – снижает голос. – Завтра – обещаю – вместе выберем мебель для твоей комнаты, и я поставлю там замок, чтобы никто не мог зайти. Дальше мы лежим в тишине. И хоть рядом мужчина… Абсолютно чужой мужчина! Мне становится спокойнее. Слёзы высыхают. Встречаемся взглядами. – Перенервничал тоже в этом дурдоме… Не могу уснуть, – шёпотом. – Голова раскалывается… Судорожно вздыхаю. – Но я никуда не уйду, не бойся. Мне очень страшно, что уйдёт, как только я засну. И вернётся тот, пьяный, его брат. Но от усталости веки мои слипаются. Уже отключаясь, рефлекторно дотягиваюсь до его руки и по‑детски сжимаю его указательный и средний пальцы, надеясь, что он спит. А если проснётся, то и я проснусь и не останусь тут спать раздетая и совсем беззащитная. Он же муж… Это не харам… можно касаться. Сжимаю ещё крепче и отключаюсь, ощущая, как его большой палец едва ощутимо скользит по моей ладони. |